Tarte tatin de betteraves {vegan, végétarien}

Quand les regrets valsent, les moments passent

 
Mars.
La nuit vient de tomber sur le manoir.
La pluie qui s’est abattue toute la journée, s’est calmée à l’arrivée du soir.
Les gros nuages gris, chargés, se sont dissipés,
et le clapotis des gouttes sur les vitres a finalement cessé.
 
À l’intérieur, la pénombre s’est installée,
l’agitation de la fin de journée s’est apaisée,
chacun s’est replié dans ses quartiers.
 
Hannah-Belle est là, plongée dans l’obscurité,
seule, dans sa petite chambre isolée,
à la seule flamme de la bougie éclairée.
Alors qu’elle écrivait, comme à l’accoutumée,
après ses journées de services bien chargées,
la jeune cuisinière, lassée,
s’est lentement perdue dans ses pensées.
 
Le regard absent, elle repense à ses années passées.
À son enfance aujourd’hui regrettée.
Quand le chagrin ne l’avait pas emporté.
Quand sa vie n’avait pas basculé.
Quand l’orphelinat ne les avait pas séparées.
Quand elle ignorait la culpabilité.
Quand l’insouciance la gouvernait.
Et que le sentiment de liberté régnait.
 
Rien à l’époque ne la révoltait,
rien n’encombrait son esprit libéré.
La vie, simplement, défilait,
et son enfance, heureuse, se déroulait.
 
Alors, la mélancolie l’emporte,
et à une période plus récente la transporte.
Elle s’arrête, encore une fois, sur le souvenir de cet homme,
lui, ce gentilhomme fin gastronome,
cet amoureux des plantes parfois astronome,
qui bien trop tôt a quitté le monde des hommes,
pour rejoindre celui des êtres pleurés au funérarium.
 
Le temps passe.
Bientôt six mois que la demeure se glace,
que la tristesse a pris place,
que la vie, de plus en plus, s’efface,
que l’ombre la remplace,
Et que le cœur de Lady Sweet, d’idées noires, s’embarrasse.
 
Ainsi, Mr Sour, propriétaire du manoir,
a semé derrière lui bien trop de désespoir.
La maladie l’a prématurément emporté,
emportant l’âme de sa propriété à ses côtés.
 
C’était donc mieux avant,
quand elle leur préparait des tartes tatin de betteraves salées,
de bon gâteaux pour le goûter,
et de délicieux pique-niques pendant l’été.
En y repensant, la colère l’envahit,
car elle sait aujourd’hui que ces moments sont bien finis,
que cette vie avec lui n’existe plus,
et que les beaux jours, encore une fois, ont disparu.
 
Alors oui, c’était mieux avant,
quand l’apprentissage de la lecture et de l’écriture rythmait leurs journées,
quand il était là pour l’éduquer,
elle, pauvre âme désespérée,
qui après l’orphelinat et la disparition de sa sœur tant aimée,
fut recueillie par ce couple si choyé.
C’était mieux de côtoyer ce havre de paix,
aux côtés de ces êtres adorés,
sans lesquels elle ne pourrait chaque soir de l’année,
s’adonner à l’écriture de ses pensées.
Alors, elle se rend compte que même dans cette atmosphère pesante,
et malgré la tristesse environnante,
survivent toujours les douces choses du quotidien,
celles que l’on ne voit plus mais qui adviennent toujours, l’air de rien.
Sans l’écriture qu’il lui a enseigné, elle ne se sentirait exister,
et ne pourrait se libérer de tous ces malheurs qui l’ont brisé.
 
A cette pensée, un nouvel élan l’enveloppe.
A l’intérieur, les idées se bousculent et s’entrechoquent.
L’inspiration s’est invitée.
Elle veut écrire pour eux, pour elle, pour lui et pour le manoir tout entier,
une nouvelle de sa vie à leurs côtés.
 
Elle comprend alors que certaines choses étaient, certes, mieux avant,
mais que les bonnes choses du moment présent méritent aussi son attachement.
Le passé n’existe plus, à quoi bon s’y engouffrer,
tandis que le présent, éternel,
aux côtés de nos vies de mortels,
défile sans que nous puissions le contrôler.
Il nous appartient de ne passer à côté,
sous peine de finalement le regretter.
 
Alors, de la pointe de sa plume,
Hannah-Belle, sous un rayon de lune,
rédige d’une traite et sans peine aucune,
une nouvelle, qui, sans ces événements d’avant,
ne pourrait connaître prochainement son avènement,
et balayer la peine du manoir et de ses résidents.

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